O Jovem Soldado
A infância acabou, vieram fuzis e canhões, avanços no front, tiros, medo, horror. Não há pássaros no céu, existem aviões de aço, quase sempre do inimigo, repetindo Guernicas... Rações frias, corpos frios. Na lógica fria das baionetas, a desgraça dos inocentes; cheiro de morte em toda parte. Tudo se perdeu, mata sem demora. A esperança morreu Morre antes da hora... Levou um tiro no peito, seus olhos não se movem. Será, por consolo, eternamente jovem... Florianópolis, SC, Brasil, 1997